La primera vez

12 / mar / 2013 - Ana Andújar. 

Con tanto debate, tanta crispación, tanto problema, tanto ataque por aquí y por allí, desde SHdC queremos sacaros un poquito la sonrisa, y si es hablando de culos y tetas pues mucho mejor. 

En esta ocasión le prestaremos atención a ese gran momento de la vida de toda persona: perder la virginidad. Y no me refiero a lo que te pasa cuando vas a pedir la (primera) hipoteca, sino algo más abstracto y a la vez tan físico, algo de lo que se habla de la SuperPop a la Cosmopolitan (tengo que revisar mis fuentes), algo que comentan amigas, colegas, hermanos y (esperemos que no) padres. 

Es casi imposible relatar en un pequeño artículo la serie de catastróficas desdichas que se nos vienen a la mente al recordar esos momentos, en los que verse desnudo con tu pareja era más ridículo que cuando tu madre te manda a la carnicería al grito de “dile que dice mi madre…”. Terror. Pavor. Risa descontrolada en momentos inoportunos. Falta de puntería. Intentaremos desentrañar algunos misterios: 

¿Qué hago si, como chico o chica, me siento presionado y estoy indeciso? 

Está bien aclarar eso de “si como chico o chica”. Aunque todavía no te habrás encontrado a un tipo que te diga eso de “no, no estoy preparado todavía…¿vemos 'Avatar'?” pero haberlos haylos. Sólo que viven en un mundo de caramelo y losas amarillas que te llevan a Kansas. Si hay presión lo mejor es jugar la baza de “como te pongas en ese plan, no mojas ni conmigo ni con nadie”, porque otra cosa no, pero que nos metan prisa nos pone de mala hostia. 

¿Haré el ridículo si no estoy a la altura de la situación? 

No, porque a lo largo de tu vida se van a dar muchas situaciones como esas, así que cuando antes se empiece a acostumbrar tu pareja mejor. Sólo tienes que mezclar noche de ligue+alcohol descontrolado y el éxito (si entiendes éxito por vergüenza ajena) está asegurado. 

¿Puedo quedarme embarazada la primera vez? 

Esta parte está mil veces tratada como “leyenda urbana” pero es que nunca pasa de moda. En el momento en el que existe penetración sin protección anticonceptiva, la primera vez o la enésima, ya puedes darte una vuelta por el Toys’R’us para ir cogiendo ideas. Y si hubiera un bono de 1-ride-only desde luego no lo gastarías la primera vez. 

¿Duele la primera vez? ¿Los chicos también sienten dolor la primera vez? 

Aunque parezca mentira, recientes investigaciones han demostrado que los hombres también sienten, pero sólo en contadas ocasiones, como las que tienen que ver con que Iniesta marque un gol, o que les peguen un balonazo en las pelotas, o que Iniesta les pegue un balonazo en las pelotas (probablemente la fantasía sexual masculina más común desde julio 2010). Sospecho que lo que más les duele a los chicos es el calentón que se pillan toda la adolescencia a base petting, de ver las mayas ajustadas de las compañeras en Educación Física y el malogrado porno que luego tanto desencanto nos trae en la primera vez. Y a las chicas, con algo de tacto y paciencia, el dolor no tiene por qué ser obligatorio. Además, no será tanto si luego le seguís dando durante años, marranetes. 

¿Siempre es amor la primera vez? 

Ni la primera ni la última, pero saber elegir el espécimen con el que perder la virginidad tiene sus ventajas, sobre todo de cara a la perspectiva del tiempo y de las charletas con los amigos. Mejor comentar que “intentaste” follar con un buen partido que con tu primo del pueblo. 

¡Qué buenos recuerdos amigos míos! ¡Y quién pillara a aquel pobre que sufrió tu inexperiencia (o al bastardo que te fastidió el momento) para darle un repaso con lo aprendido con los años…! Por ahí dicen que es mejor esperar a una persona decente, por aquí os decimos que si vosotros fuerais decentes no leeríais estas cosas. Salud, fuerza y honor…y protección.

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Xabi Tolosa: El arte de petarlo

7 / mar / 2013 - Ana Andújar. 

Conocí a Xabi hace casi siete años en un diminuto pueblo de Cantabria, en uno de esos “campos de trabajo” que los ayuntamientos de España solían ofertar para tener entretenida a la muchachada sembrando arbolitos pochos en tierras que luego recalificarían para cobrar subvenciones europeas por ser tan enrrollados. Ahí caímos como pringados en el mismo albergue Xabi, que venía en un grupo desde Bilbao y yo, que era la única murciana de un sureño elenco espectacular de freaks, perroflautas y alguna que otra fulana. 

Ni que decir tiene que a la primera noche de fiestas del pueblo, ya éramos coleguis. La amistad se dilató hasta hoy gracias también a mis visitas como curranta de poca monta al Festival de Cine de San Sebastián, donde Xabi también metía el hocico, si mal no recuerdo alguna vez, como enchaquetado obrero de producción en las mazmorras del Kursaal (y si no llevaba chaqueta, en mi mente está así, que para eso me van los uniformes). 

Termino con la presentación (como diría el Señor Lobo -no el nuestro, el de SHdC, que diría algo peor- “dejemos ya de comernos las pollas”), que está justificada porque por fin, después de muchos años de apostar por amistades que no han llegado a ningún sitio y de las que no he podido gorronear ni la hora, Xabi Tolosa, es una celebrity. 

De los Tolosa de toda la vida, su blog nos lo deja claro: publicista, actor y bloguero bizarro, de espíritu gamberro, chanantiano y tontaco de Euskadi emigrado a la capital previo paso becado en Mexico DF, donde seguro que lospolloshermanos fueron el menor de sus problemas. En 'micortacesped.com' encontraréis fauna mongola tan honesta como su barba, además de los enlaces para descargar por la patilla y disfrutar su “Esto se ha hecho mil veces”, una suerte de pseudobiografía en servilleta y boli bic que ya ha sido fichado por el catálogo de “¡Caramba!Comics”. 

Y si todavía no te has empachado de Xabi, lo tienes abonado al “Notodofilmfest” 'jamesonnotodofilmfest.com' con cortos como '85.12.30', 'Agustín del futuro', 'Azules' o 'Pantuflo', la saga de 'Desafío Final' y el inminente estreno del largo 'Cabás' en (12 de marzo en Barcelona y 13-14 de abril en La Casa Encendida de Madrid). Vamos, que el chiquillo ha salido agonías creativo. 

Aquí os dejamos con la entrevista que tuvo la amabilidad concederme, antes de que se haga famoso del todo y me elimine de los contactos porque soy muy gallina vieja para su espíritu teenager. Que la amistad que se fraguó por SMS no la separe Informer. PDta.- Seguidle la pista y atentos a sus estrenos. ¡Vale la pena dedicarle un rato a “petarlo”!

Tu blog, 'micortacésped.com', comenzó en 2009 y sigue hasta el día de hoy. ¿Qué pretendías cuando empezaste? ¿En qué crees que se ha convertido? 

Lo abrí sin un propósito especial, simplemente para ir colgando cosas que me gustaban, y de vez en cuando las gilipolleces que hacía yo. Pero al final sí que he terminado básicamente poniendo material mío, y ahora es una especie de plataforma donde muestro lo que hago o los proyectos donde participo: cortos, anuncios, dibujos... Lo bueno es que de esta manera el blog me ha servido de ayuda a la hora de encontrar trabajo. Muchas veces en las entrevistas te piden referencias o te preguntan por hobbies, y ya que no puedo decir que soy encantador de serpientes, les muestro el blog. 

¿Cómo surge el cómic 'Estosehahechomilveces'? ¿Es todo 100% autobiográfico? ¿Alguna vez te han denunciado por alusiones? 

Hombre, autobiográfico es, pero no al 100% porque yo no estoy calvo, tengo pelazo. El tema es que equilibro mi falta de detalle en los dibujos con la exageración de los acontecimientos, que creo que es más importante. Denuncias no he tenido (de momento), lo que sí me piden los amigos es que les dibuje en el cómic, cosa que no les puedo prometer, no está en mi mano. Yo sólo pongo el boli en el papel y los espíritus me guían desde otro plano de existencia. Bueno, eso último no es verdad, por ejemplo. 

También estás metido en cine. Lo último, una serie de cortos, 'Desafío Final', que está arrasando en los Notodofilm. ¿De qué trata? 

Manuel Bartual, con el que ya había trabajado en '85.12.30' (siempre he querido decir algo así, lo de “ya había trabajado...”, aunque en realidad solo solté un par de frases frente a la cámara, y mal pronunciadas), me dijo que tenía una idea para el Notodo de este año, un corto sencillo. Era mayo y ni siquiera habían dado los premios de esa edición. Pues ahora estamos en marzo y hemos rodado ya 6 cortos sobre la saga 'Desafío Final', que va sobre dos policías que tienen que proteger a su ciudad, Alpha City, de la amenaza de El Hombre, un tío que matan en cada entrega pero siempre vuelve. Digo que va sobre la saga porque nuestros cortos no son propiamente la saga. Bueno, no sé si me explico bien pero si los ves lo entiendes. Lo mejor es que el proyecto parece crecer y estamos trabajando para darle más vida aparte de lo realizado para el Notodofilmfest, Manuel acaba de hacer una web con todos los cortos, tomas falsas y material adicional. Está todo en 'carambafilms.es'. Ah, yo hago de Michael, el poli de las camisas hawaianas. 

En el cine también estás a punto de dar el salto a la pantalla grande con 'Cabás. La película'. Cuéntanos de qué va el proyecto y qué esperas del estreno. 

'Cabás' es el primer largometraje de mi amigo Pablo Hernando, que conocí en la universidad y me propuso salir en su corto de fin de carrera, hace 4 años. Yo le dije que sí y hicimos “Azules”, con el que nos divertimos un montón. El año pasado me propuso protagonizar una película, yo le dije que sí y hemos hecho 'Cabás'. Una peli realizada con cuatro duros, poca gente y pocos recursos, pero con muchas ganas y litros y litros de bebida energética. El resultado a mí me entusiasma, creo que Pablo ha conseguido lo que quería: hacer un largometraje por sus santos cojones, y es que encima le ha quedado una obra alucinante y muy interesante. El día que tenga más recursos lo petará a lo grande. 'Cabás' básicamente trata de un tío que tras una ruptura se queda solo en el piso. Cualquier cosa que añada es spoiler. 

Veremos cómo responde el público, de momento hemos recibido buen feedback. Hicimos una especie de preestreno en el festival de cine de Alcalá y también se proyectó en el CineMad, pero faltaba una escena por terminar y ahora es cuando podemos empezar a moverla en serio. El 12 de marzo se proyectará en el "Base Film Festival de Barcelona", organizado por la ESCAC y al que acudirán Pablo y Desirée de Fez, directora del Festival de Cine Low Cost; y en abril tenemos dos pases en la Casa Encendida de Madrid, el fin de semana del 13-14, al que acudiremos Pablo y yo a comentarla y a que nos abucheen.

 

Eres parte del staff de Vice, por lo menos en su versión online. ¿Se puede saber qué pintas ahí? ¿Vas a iniciarte como egoblogger y a salir en chándal de táctel? ¿Te sientes más moderno? 

Nonononono nunca. Yo soy un abuelo en el cuerpo de un veinteañero, me gusta pasarme el día en bata, voy al baño cada hora y necesito dormir más horas de las que estoy despierto. Lo de Vice es porque me gusta el estilo de la revista y cuando me enteré que tenían una red de blogs con su seal of approval les escribí preguntando si me metían. Y mira, sonó la campana. Eso sí, sería egoblogger y me sacaría autofotos las 24h si eso me supusiera un ingreso de mil euros al mes en la cuenta. 

¿En qué se parece lo que querías hacer en tu vida con tu trabajo actual, y de paso, con tus últimas creaciones? 

Hombre, lo que siempre he querido hacer en la vida es pasármelo bien. Y eso lo estoy cumpliendo con creces. Aparte del cine y los cortos, ahora estoy emocionado porque por ejemplo mi webcómic “Esto se ha hecho mil veces” va a ser publicado en papel con la editorial ¡Caramba!. Vamos, que oficialmente voy a ser autor. No creo que se vendan más de media docena de ejemplares, pero me hace muchísima ilusión. Ojalá funcione y termine escribiendo más, eso sería la hostia. Me haría muy feliz dedicarme exclusivamente a escribir y actuar. Pero claro, aparte de estos proyectos está el trabajo del día a día, el que me da dinero (muy poco), que es el de redactor publicitario. Lo bueno es que es uno de los oficios en el que más tiempo te puedes pasar navegando por internet. 

Estudiaste creatividad publicitaria ¿Cuál crees que es el futuro de esa profesión en este país? ¿Y de cualquier otra profesión? ¿Y del país? 

Bufffffff a las tres cosas. Lo que hace falta es que dejen de reírse de nosotros. Las agencias de publicidad te ofrecen trabajar gratis y lo peor es que aceptamos. Y como se han acostumbrado, a ver cómo cambias eso ahora. Hemos sido gilipollas durante mucho tiempo. Y es lo que pasa con el país. Nos estamos hundiendo en la mayor putísima mierda y no entiendo cómo no hemos linchado todavía a los responsables. Somos el hazmerreír de cualquier país avanzado. La “Marca España” está podrida. Es un sándwich de atún y mayonesa que se te cayó detrás del frigorífico hace medio año. Es un contenedor de basura lleno de pañales al sol en pleno agosto. Es el esmegma de Rajoy. 

¿En qué próximas bizarradas estás trabajando? 

Igual me hago un doctorado y quiero aprender kung fu.

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'Girls', culpa de ser chica

28 / feb / 2013 - Ana Andújar. 

Gracias a la descarada afición al exhibicionismo de nuestros pensamientos hoy en día, la llamada “pornografía emocional” sobre todo en las redes sociales (aunque ya no es raro conversar en el café sobre tu estado intestinal, escuchar en un semáforo a dos veinteañeras comentar el desastre ocasionado al follar sin control los días de regla sobre el edredón del IKEA), hemos descubierto que confesar nuestros más embarazosos secretos es tan “trendy” como “disgusting”. 

Su versión más light son los “guilty pleasures”, los placeres culpables, sobre todo en forma de gustos musicales, cinéfilos o mitómanos. Si antes quedabas como un memo si te descubrían a Chenoa en el mp3, ahora es lo más reflejarlo en tu “status”, enlazar vídeos y hacerte una camiseta “vintage” noventera con una cara que te perseguirá en tus pesadillas. 

Pues yo también sé jugar a ese juego, idiotas. Y aquí tenéis mi recomendación “cool”, no exenta de autocrítica: 'Girls', otra serie de chicas que buscan su sitio en Nueva York. Y me autocensuro por la siguiente razón: ¿por qué es un “guilty pleasure” cuando podría ser un “must”, viendo 'Homeland' o 'The Americans' y quedando como una jefa? Pues porque resulta que es una serie de chicas, hecha por chicas, dirigida a chicas, con chicas de protagonistas, y que se titula “Chicas”. No nos miente. Así que la culpabilidad llega por sentirme culpable de que me guste una serie así, aunque sea buena. ¿Somos o no imbéciles las tías, imposibles de entender, a la par que adorables? No me preguntéis, yo no me soporto. 

De 'Girls' se han dicho ya muchas cosas. Que es la versión “indie” de 'Sexo en N.Y.', que retrata a una minoría blanca, de clase media, sexual y moralmente bohemias y libertinas (a lo que un crítico de 'The Atlatic' genialmente contestó: “El problema no es que refleje su pequeño mundo. Es que debería haber cabida a muchos pequeños mundos en televisión. El querer reflejarlo todo no la va ha hacer mejor”).

La serie está creada por Lena Dunham, de 26 años, que escribe, dirige y actúa en la serie con otras tres chicas de principales protagonistas, cada una con su rol y problemas más o menos trillados pero no por ello menos reales. ¿Y es que acaso si miramos a nuestros amigos, a nuestra familia y a nosotros mismo, no somos un cliché? ¿No tenemos una amiga fulana? ¿Un padre secretamente extraño? ¿Un colega traidor? ¿Una ex novia psicópata? ¿Un novio repugnante del que no podemos alejarnos? 

De momento, 'Girls' cumple mis expectativas, y me ha sacado los colores más de una vez. Pero no por lo que más se ve y se comenta (la bizarra relación sexual-emocional del personaje de Luhman y su chico Adam Driver y su facilidad para mostrar una paja junto a un beso romántico, o el ligero sobrepeso tatuado de Luhman, que además se deleita apareciendo desnuda) sino por lo realista de lo patético de las mujeres, que por supuesto también existe, y que parece tabú enseñar. No por ser hembras damos menos pena que un hombre cuando la caga, cuando se enamora, cuando la jode en el trabajo o con sus amigas, en esa relación especial de roles innatamente impuestos y soportados toda una vida en una pandilla. 

Lena Duhman lo ha conseguido, y si bien la segunda temporada ya no logra el impacto de la primera, los premios la avalan (la serie tiene varios Premios de la Crítica, Globos de Oro, Emmys) y Duhman se ha convertido en la niña mimada del cine más independiente, una nueva Miranda July sin lloriqueos, una pequeña Woody Allen de cara genialmente mustia que ladra verdades. 

Ella estrena como directora de cine 'Tiny Future', y su elenco es cantera de prometedores estrenos como 'Supporting Characters' o 'Inside Lledyn Davis'. Y eso, después de escenas en las que se mezclan la masturbación, las peleas existenciales, los contratos de mierda de becario y el dinero que te sobra de la pizza y parecer creíble. La vida supongo, a veces tampoco parece creíble.

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Europa desencadenada

18 / feb / 2013 - Ana Andújar. 

Si un europeo viaja a Estados Unidos y mantiene una ligera conversación con un buen americano, de esos que le echan mostaza a su padre y conducen largas rancheras que no sirven para nada, y logra entrar en materia geográfica, y consigue que el autóctono cowboy se preocupe por su ubicación en la tierra, y ese tal yanqui retuerce el gesto cuando cerca el GPS a Europa, temiendo que el forastero lo sitúe en algún otro lugar que Woody Allen no haya retratado (tan idílica como pastosamente) en sus últimas películas, ¡no se extrañe, narices! Está usted en la tierra de las oportunidades…si es americano, claro. 

Y es que en la cultura (aquí ya hablamos de cine) los artistas europeos siempre se sentirán como ese turista enojado al que le jode que sitúen Sevilla en África central. Les da asco, pero gustito al mismo tiempo (“estos yanquis… nunca aprenderán a valorar la buena mierda”). 

Pero, ¿tan bueno es lo de fuera y tan mal bouquet tienen los americanos? ¿No será que en Europa también hacemos ñordas como pianos y no merecemos estar en sus galas, esas que montan en la televisión como algo normal -“Saturday Night Live” lleva desde los 70’ haciendo de la caja tonta todo un divertimento… aquí teníamos “Noche de Fiesta”- las de investir a un presidente -aquí tenemos a viejos defraudadores y feos en un hemiciclo vetusto y más aburrido que sus propias caras-, aunque digamos que mola mucho más ser too-cool del viejo continente y saborear sobrias veladas con subtítulos que nadie entiende? 

En lo que estamos nosotros, los Oscar son un ejemplo y cada año nos empeñamos en analizarlos. ¿Tan maltratado ha sido el cine europeo a lo largo de los años para que ahora a los críticos se les haga el trasero trinaranjus porque Haneke ha metido el hocico en la máxima categoría (mejor película)? Pues sinceramente, sí. Pero qué esperaban. ¿Que Peggy Sue y el pequeño Jimmy se abrazaran para disfrutar de 'Funny Games'? ¿Que Bush fuera ferviente admirador de Bergman? ¿Que Charlon Heston posara sus -frías y muertas, en un futuro próximo, si hay suerte- manos en un film de Herzog? 

Este año hay una tímida representación europea en los Oscar, como todos los años, y como todos los años, a los medios nos encanta preguntarnos por qué. (¿Será porque es una ceremonia estadounidense?) Pero quizá también se preguntan lo mismo lo principales artistas del gremio asiático, indio, y ¡anda! latinoamericano.

Si nos ponemos a rebuscar, el 2013 sólo nos deja la citada 'Amor' de Haneke (mejor película, película de habla no inglesa, guión, dirección y actriz), al español Paco Delgado por el vestuario de 'Los Miserables' y alguna que otra limosna, que en el fondo, a todo el mundo le gusta recibir. Es su juego y son sus reglas. Incluso cuando entra a jugar el tonto de la clase: la iraní 'Un terrón de azúcar', que había sido nominada por la Academia, tuvo que ser retirada por la prohibición del gobierno de Ahmadineyad. Vaya dos patas pa’ un banco. 

Hay que echar la vista atrás para comprobar lo que se quedó en el camino de los Oscar (a pesar de ser nominadas) y el tiempo ha premiado como las obras maestras que son: la francesa 'Los 400 golpes', la brasileña 'Ciudad de Dios', la alemana 'El hundimiento', la italiana 'Ladrón de bicicletas', la sueca 'Déjame entrar', la coreana 'Pietá', la española 'Plácido' del gran Berlanga. 

Así que “don’t panic”. No hay que montar en cólera con un pueblo que hasta hace pocos siglos no tenían ni zapatos pero nos patearon el culo (en el show business en particular, entre otros en general) nuestro brillante culo europeo, en esa manera de hacer que el espectáculo deba continuar.

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Jóvenes Aunque Sobradamente Parados

16 / ene / 2013 - Ana Andújar. 

Corre una tira cómica en las redes sociales en la que dos amigos se charlan. En la primera, situada en el 2008, uno le dice al otro: “Tío, soy mileurista”, a lo que su compañero responde: “Joder, qué putada”. La siguiente viñeta data del 2012 y los mismos monigotes comentan: “Tío, soy mileurista”. “Joder, cabrón, qué suerte tienes”. 

Nos dimos cuenta que la cosa no iba bien del todo hace ya bastantes meses, cuando una noche, reunidos en el bar en que trabajaba nuestra amiga Sole (por unos magníficos 5 euros la hora, la envidia de su gremio), unos ocho amigos nos intentábamos en vano convidar a unas cervezas que al final pagábamos a medias. 

Era miércoles, un miércoles crápula como los que nos solíamos gastar de universitarios (ya no lo éramos, sólo en lo que inmiscuía esa epidemia teenager en la que estamos sumidos los treintañeros de nuestra generación), y en ese miércoles, digo, anunciaron las doce de la noche. Entonces, una de las parejas de entre los presentes vaquillas saltaron de sus taburetes: “Nos vamos, mañana hay que currar”. Por supuesto tuvieron que sufrir toda clase de vejaciones de sus colegas beodos, entre vítores y fueras, cortarollos, rojos, masones y sinvergüenzas y otras lindeces de bajo postín de quien ha convertido la Paulaner en su método Milton. 

Pero al instante, una décima de silencio se hizo entre todos los demás restantes: seis treintañeros, entre ellos licenciados, graduados, “masterizados” y pasteurizados en los más diversos campos: ciencias, letras y fiestas de guardar. Ninguno nos teníamos que ir a casa porque ninguno tenía que trabajar al día siguiente, ni al otro, ni al otro. Ninguno teníamos que recogernos de la oreja a casa porque estábamos en paro, quizá gastando el dinero que no teníamos, despotricando del sistema, el gobierno, las mujeres frígidas y el bífidus, y ahí nos quedamos: una muestra significativa de lo que hoy es la vergonzosa peste del paro juvenil. 

Somos elementos entre cifras espeluznantes, con casi un 60% de jóvenes desempleados, y el anuncio de la patronal de un contrato (lo “están estudiando” dicen, como si se pudiera confiar en el desvelo que le traemos) sólo para jóvenes que equipararía el salario mínimo al final: 600 euros para todos los que no les haya salido pelo en los sobacos. Así que pensamos: esos de la CEOE, ¿no se tiran de los pelos (como hacen nuestros padres) del dinero gastado (ya ni se puede decir “invertido”) en la educación de sus hijos, para que pasen las horas actualizando el portal de Infojobs? 

Aunque ya no hay vida “vivible” para poder cotizar, tenemos que aguantar ser vistos como vagos y maleantes, compartir pupitre con púberes que ni siquiera sabrán lo que es haber tenido trabajo alguna vez, ser esa estadística fatal, no nos pueden decir que ya no hay sitio para nosotros. No nos rindamos y sigamos siendo su grano en el culo.

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Cómo sobrevivir a 'El Orgasmo'

20 / dic / 2012 - Ana Andújar. 

Gritos, escándalo, olas, estrellitas, ondas vitales y tonadas cubanas. Todo es poco y nada puede describir el orgasmo, cuando llega, cuando se siente y cuando se va. Es la única sensación en la que el cuerpo vive tantas cosas por un acto mental. 

Aquí no vamos a descubrir nada nuevo sobre el orgasmo, así que si pensabais que en SHdC teníamos el secreto mágico orgasmatrón (lo primero es que no estaríamos trabajando), podéis olvidaros. Para bien o para mal, el orgasmo y sus engranajes son únicos, individuales, independientes e indivisibles, como los paquetes de yogures, de su dueño y amo. 

Queremos centrarnos en el orgasmo como actividad mental porque ya está bien. Tanto tocamiento, tanto frotar y sacar brillo para descubriros que, en la mayoría de los casos, el orgasmo está en la cabeza. Y si alguien nos reniega (le ponemos cara de fornido varón con sonrisa socarrona al oír decir que la mente eyacula) decimos: de acuerdo, tú y tus genitales sois los primeros invitados a esta fiesta, pero, ¿de verdad consigues concentrarte pensando en los resultados del BetandWin? ¿Acaso no te excitas cuando ves algo (mejor alguien) interesante sin tocarlo? ¿De verdad alcanzas el clímax si te acaban de echar de tu curro y debes un par de meses de alquiler? 

Sí, hasta en el caso más extremo, hasta en las situaciones más ignotas, incluso en los personajes en los que jamás soñaste que existieran, hay actividad cerebral, y de ella depende el sexo, o más bien, el buen sexo. 

Siempre se ha relacionado todo el psicopolvo con el género femenino, porque el orgasmo masculino, con su función evolutiva, no daba tantos quebraderos de cabeza. Lo que distingue a estos dos candidatos es el esquema “excitación-meseta del placer-orgasmo”. En el caso femenino, el segundo paso es más largo y equilibrado, y con los hombres, se pasa de la excitación, apenas por el término medio, hacia un orgasmo que en una gráfica describiría una uve invertida. Todo esta explicación, que bien podría ser del Ibex-35, para decir que en ambos casos, aunque más en el femenino, hay que trabajar para “pasar” a la última pantalla. 

Parece que en este tema la 'x' a despejar se necesita más cuadernillos Rubio para las mujeres. ¿Qué buscan? ¿Cómo hacerlas llegar al orgasmo de forma tan segura como a los hombres? Seguramente todos o casi todos los chicos pensarán que no hay problema, que con ellos, todas sus conquistas lo han conseguido. 

Bueno. Según estudios de la Universidad Autónoma de Madrid (y cualquier cafetería) , un 70% de las mujeres encuestadas aseguraba haber simulado un orgasmo alguna vez. Eso son muchas mujeres, chicos. No quiere decir siempre que la mujer no pueda llegar al orgasmo, de hecho, está demostrado que tienen diferentes formas de conseguirlo, bastante más imaginativas y frecuentes que los hombres, sino que los ritmos no estaban acompasados. 

Muchos hombres olvidan que la zona vaginal no es la más sensible de una mujer, y al intentar el orgasmo por el simple coito, olvidando la estimulación previa, resulta el fracaso en la cama. Según este mismo estudio, entre el 70-75% del orgasmo femenino proviene de la estimulación del clítoris, ¡ah, esa zona desconocida como Mordor! 

Pero fuera de porcentajes y estadísticas, lo que no falla es preguntar, hablar y responder. De nada sirve pasar horas practicando sexo oral (truco que entre pocos y pocas falla) porque a todo el mundo le suele gustar si precisamente a tu pareja no le hace mucha gracia. La afirmación de que el orgasmo está en la cabeza proviene de los gustos individuales, y descubrirlos y explotarlos es igual a éxito inmediato.

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"On the road": Libro vs. Película

19 / dic / 2012 - Ana Andújar. 

Siempre he pensando en los horrores que a cualquier director en sus cabales le costaría adaptar una novela “beat” al cine. Por defecto, definimos “beat” como una corriente alternativa de los '50 que nos ha proporcionado tanto mito como pasto de anfetamina. Es decir, si uno tiene 19 años y le ponen un Ginsberg delante, sencillamente, le explota la cabeza. 

Eso nos pasó a los de nuestra calaña, los que decidimos estudiar literatura y todavía lo estamos pagando. Para los más desgraciados, decidimos decantarnos por esos escritores que acaban tan mal como sus personajes, que son decadentes, drogadictos, sucios y detestables. Nos apasionan el bueno de Holmes, el yonqui de Cassady, el pervertido de Burroughs. Y si deciden hacer una versión cinematográfica de 'On the road', la biblia de este movimiento, que se ha convertido en el accesorio de mesilla preferido de intelectuales de la generación Instagram, sacamos las uñas y los prejuicios antes ni siquiera de la aparición, segura y moderna, de sus títulos de crédito. 

Hay que decir a favor de Walter Salles, su director, que este es un libro jodidamente difícil de domar. Es difícil explicar que a su autor, Jack Kerouac, le explotaron los intestinos hasta la muerte por beber delante de la máquina de escribir para conseguir una suerte de “bildungsroman”, en la que el joven Sal Paradise intenta encontrar su “camino” por todo Estados Unidos y escribir el libro perfecto, sin soltarse de un cordón umbilical vital como es el de Dean Moriarty, el personaje que todos querríamos escribir (y conocer), un hombre al que “le faltan horas en el día para ser vividas”. 

La relación de Sal y Dean fluye en la novela con el mismo amor que se trata a la literatura, la amistad, la vida y la muerte y la fatalidad de la existencia cuando el intelecto y su insatisfacción se convierten en tus enemigos. Los “beats” adoraban hacer camino, pues cuando llegaban, la realidad borraba el sueño eterno de ser grandes y libres, lo que se siente cuando uno sabe que es escritor. 

El libro es abrumador, la película no. Así que ahí está el principal problema. Porque siendo una obra de personajes, estos acaban perdidos en el camino, uno ficticio que se ha hecho para ellos, cuando debería ser al revés. Dice un crítico de The Guardian, que los personajes femeninos son los que más brillan, en su complejidad y tristeza, y es verdad. Kristen Stewart interpreta a la “gatita” Marylou, con sus “sweet sixteen” y su caída de ojos por una vida que no es suya, y Kirsten Dunst a una denostada Camille, mucho más apocada que cualquiera de los efluvios que Dean Moriarty (Garret Hedlung, no soy de piedra y OMG, pero no es suficiente). 

Los cameos de Viggo Mortensen y Steve Buscemi son regalos en las dos horas de metraje. Pero ni siquiera nuestro amado Sam Riley, que aquí parece un joven “Blue Velvet”-Kyle Machlantan, y tantas otras alegrías nos dio con su Ian Curtis en 'Control' (2007) le puede sacar brillo a un Sal Paradise que ni siente ni padece. 

En 'On the road' se siente y se padece mucho, mucho. Quizás hace falta otro visionado, como pasa con el libro, que requiere muchas y calmadas lecturas para encontrar su núcleo perfecto. O quizás es mejor elegir el libro otra vez.

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Cecina púrpura: 'Purple Weekend 2012'

11 / dic / 2012 - Ana Andújar. 

Si pensáis que el equipo de SHdC no se sacrifica para daros la mejor información estáis equivocados, porque la devoción por nuestros seguidores nos lleva esta vez a sufrir, muy y mucho, por cubrir un evento de la talla del “Purple Weekend” de León. Mucho frío, música horrenda, vino y comida deleznables en estos primero días de diciembre. Lo que hay que hacer. 

Poniéndonos serios (y sobrios), este año el “Purple Weekend” cumplía su 24ª edición, y podemos decir con la boca grande y los dientes negros de cecina, que el cartelazo y los cuatro días de puente que han desatado la locura “mod” en el país le auguran una vida todavía más larga a este festival, que ha aprendido a hacer las cosas bien, involucrando a la ciudad de León en su totalidad y sin soberbias, remarcando la esencia sixties sin marginar nuevas olas de macarrismo y diversión. 

Y es que si el “Yeyé” de Gijón era el Vuitton de la música de los '60, las scooter y las pinchadas exquisitas y especializadas, y el “Funtastic” de Benidorm una amalgama de mercadillo guarro, con gitano y cabra destilando Farfisa, punk y garage psicotrópico, el “Purple Weekend” coge lo mejor de cada uno y nos lo sirve a 2 grados bajo cero, implicando a un casco histórico, el Barrio Húmedo de León, con conciertos en cafés, asociaciones juveniles, el pabellón del pueblo, y la típica discoteca de los '80 (Disco “Oh!”: encontrar tus neones fue como una travesía por el desierto), rescatada para dilapidar el dancefloor con los flequillos voladores más perfectos de España y parte de otra costra mundial. 

Así, hemos disfrutado de conciertos explosivos muy de aquí: los valencianos Midnight Shots, con un r&b rockero, vientos incluídos y voz espectacular que lo dieron todo en el “Gran Café”. Tanto, que para la tarde del viernes ya confesaban sufrir resaca, y a horas intempestivas lo comprobábamos cuando su teclista nos vomitaba en los pies. 

Otros cracks nacionales fueron los asturianos Stanley Road y The Kings of Makaka, o los gamberrísimos The Phantom Keys (ya es el segundo festival que lo vemos en el que también piden on stage “¡¡más cerveza por favor!!” como quien grita socorro delante de Tiburón). 

Pero la grandeza llegó con el elenco internacional que nos tenían preparados los hijos del mejor cocido norteño. El jueves, con The Kik y su alegre beat holandés, y como guinda, The Rezillos, punk del 76 directo a tu espinilla. 

El viernes no nos dieron tregua, y cuando se nos estaba pasando el pelotazo gastronómico de las tapas de la Plaza de San Martín, Jacco Gardner arrojó una bomba de neutrones tan psicodélica y excesiva que pocos escaparon al viaje astral. Casi en el cielo, The Ripe nos agarraron por una pierna para hacernos saltar sin control: con Jorge Explosión a la guitarra, dispararon todo su 'Into your ears', llenando el “Espacio entre vías” de pop, rock, garage, y otras armonías mágicas. 

Por la noche, Bart Davenport, el que fuera cavaliere de los Loved Ones, interpretó junto a los barceloneses Biscuit el “Sound Affects” de los Jam, con “In the city” como regalo e himno eterno a la marea de parkas color caqui que ya inundaba el festival. Pero las dianas encontraron su orgasmo total cuando salieron a escena unos grandiosos Gentleman Jesse, llegados de Atlanta y por primera vez en España, desencadenaron su powerpop vitamínico con rechute punkarra y casi laureados como el mejor concierto del festival, apenas nos dejaron aliento para Los Mockers, mítico grupo beat de los '60 apodado “los Rolling urugayos”. 

Reunimos nuestras últimas neuronas para el sábado, cuando Les Terribles incendiaron la tarde con su aroma a guateque sideral, seguimos con excelente Nick Waterhouse y la elegancia de su r&b americano, pues sólo de esa manera se ganaría nuestro respeto un blanco de 25 años. De postre, el enorme Roky Erickson y sus cien kilos de rock progresivo, psicodelia, y salvajismo de serie B. 

Nos quedamos con el excelente ambiente de este festival, su mestizaje de estilos dentro de una identidad propia, y la organización non-stop de conciertos, eventos, baile y fiesta, que hacen que desees estar muerto por momentos y al rato te levantas de la tumba a por otro Prieto Picudo. El año que viene hacen el cuarto de siglo, y ya nos chorrea el parka por volver a León.

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Bollo Power

19 / nov / 2012 - Ana Andújar. 

La portada de “Ponytale Stories”, al igual que su web, es incapaz de hacerte apartar la mirada. Elena Anaya protagoniza la primera edición de esta revista que pretende ser un referente entre las publicaciones de-chicas-y-para-chicas, con alto voltaje de rebelión lésbica, pasando el “riot grrrl” por la tamizadora de lo “hipster”. 

Su editora, Andrea Ferrer, se ha despachado con un “ser lesbiana es mucho más cool que ser hetero”, y esa estética se refleja en toda su comunicación e imagen. La portada, en blanco y negro, con una Anaya siempre sexy y una tipografía que aprovecha la Mistral fucsia para darle el aire 'Drive', aventura lo que nos depara “Ponytail”, según su propia filosofía: “una publicación colorista que explora la feminidad a través del arte, la música y la moda”. 

Sin embargo, la cultura pop arrasa su Tumblr como un viaje a un tiempo no muy lejano: kitkat, Jóvenes y Brujas, reality bites, éxtasis fan, fotos provocadoras, 'Scream' y Alicia Silverstone, con una capa noventera hasta el tuétano, la bendición de Miranda Makaroff y el público moderno a los pies de una revista que (quién sabe) hacía falta en la palestra, aunque “too cool for school”, o en este caso, las lesbianas provincianas. 

Y es que ese es el peligro de los nuevos roles de la mujer en blogs “guays” e industria fashion. Leo la portada del último “S Moda”, el suplemento de tendencias de los sábados de El País, con un especial sexo: “Vagina, la palabra de moda”; “Lesbianismo, la estética que triunfa”; “La infidelidad como fenómeno social”. Aquí huele a gilipollez, y a que la independencia de la mujer la mueve Zara para que te compres unas bragas guarras y te folles (que no le hagas el amor) a tu novio (quiensea) poniéndote encima. 

Siempre es interesante que cualquiera que sea el medio para normalizar la homosexualidad llegue a la gente, aunque sea en forma de pantalones de Alexa Chung, pero a uno le quedan dudas. ¿Dónde están las feas de mis amigas que también son lesbianas? Rihana tocándole el bollete a Kate Moss, ¿es una reivindicación o marketing de V Magazine, que sitúa el reportaje junto al no menos interesante “La historia del Anorak”? Después de la estopa que le han metido a la “Guía para ser lesbiana” en la revista Vice, es mejor ni decir estas cosas ni en broma, aunque quien conoce el estilo de la revista deberían saber que sí, son unos modernos y sí, la mayoría de artículos son de coña, así que mejor no leerlos para indignarse cuando lo que dicen puede tener su razón. Es como encabronarse en el foro de Jenesaispop. 

Pero volviendo a lo nuestro, las bolleras, que resulta que ahora están de moda como las Doc Martens, la estética de tuberculosa y el parka mod. Hay que joderse. La lucha sigue, y las pegatinas del “Riot grrrl” son para algo más que para una carpeta teenager, pero si hasta ahí llegaran, ¿no sería bueno también? Este movimiento surgió a finales de los '70, con The Runaways como icono más visible (con una base de Siouxsie Sioux y Patti Smith) y estalló entre los '80 y los '90 con Bikini Kill al frente. A través del punk, de la música y el arte underground, defendían la subcultura y el activismo feminista a través de la provocación, con temas, fotos, fanzines y performances en las que las violaciones, el abuso, la burla de lo doméstico, la política y el girl power eran sus puños y balas. 

Hoy, la línea entre el “girl culture” a lo “fauna mongola de Madrid” y el feminismo útil, fresco, cultural y rebelde, se dibuja con Ilustrator. Tiempos que nos toca vivir.

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Legendaria y apestosa Blackie (Books)

8 / nov / 2012 - Ana Andújar. 

No se me ocurre una mejor descripción para una perrita que murió de vieja, y que efectivamente, tuvo que ser así de mítica para darle nombre a una de las editoriales más insólitas y sorprendentes del país. Blackie Books empieza a publicar sus libros de forma independiente en octubre de 2009 desde Barcelona, abanderados por el espíritu de esta perra guerra que quería ser inmortal, y que según dicen los fundadores, lo va a lograr a través de sus títulos. 

Y es que esta editorial ha elegido el camino más difícil: intentar apostar por lo sencillo y lo bello. Arduo y jodido, pero lo han logrado. A día de hoy, cuentan con más de treinta títulos de autores tan diversos como desconocidos, tan renombrados como de hace siglos, tan jóvenes y tan psicodélicamente retorcidos. Además de una edición deliciosa en tapa dura (¡en qué nos estábamos convirtiendo con las putas tapas blandurrias que copian la cartelería de la película que han engendrado!), Jan Martí y Diana Hernández, ideólogos de la empresa, han desarrollado un pequeño “Blackie Market”, donde la literatura llega a las camisetas básicas, y unos originalísimos “cuadernos de deberes” para adultos a lo “vacaciones Santillana”, pero que lejos de hacerse de odiar como estas últimas (las recuerdo con terror todas las siestas veraniegas de mi infancia, y ni siquiera creo que me hayan hecho mejor persona) , destilan humor y despiertan neuronas perdidas. 

Esa es la tónica de los libros “Blackie”: humor, ironía, bizarrismo y originalidad. Entre los muchos ejemplos que podemos comentaros, copa el primer puesto (siendo totalmente subjetiva y zorra del infierno) nuestro amigo el barbudo Mark Oliver Evertt y su ‘Cosas que los nietos deberían saber’, a cuenta de las desventuras del líder de Eels, a punto de publicar nuevo trabajo musical en 2013, y del que ya dimos buena cuenta en SHdC en anteriores ocasiones. 

Además, hay joyas escondidas como ‘El tutú’ de Princesa Safo, un manuscrito extraño y bautizado como “la novela más misteriosa del siglo XIX”. La identidad del autor es un enigma, al igual que la procedencia de las sustancias que hubo de tomar para lograr tal desvarío divertidísimo y perturbador: las aventuras de Mauri de Norof en un París circense y peculiar, de donde parece basado el universo Lynch y la peor (y por lo tanto mejor) serie B. 

Y para individuos raros, qué me dicen de Richard Brautigan, él con su sombrero folk, su bigote de moderno de Malasaña y sus collares de dientes de carpa. Personaje esquizofrénico, abandonado por su padre y criado en Montana, alcanzó la fama en el 67 con ‘La pesca de la trucha en América’, el gran volumen que Blackie Books publicó en sus primeros lotes. Brautigan llevó la fama fatal, y como muchos grandes prefirió terminar sus días con licor en el estómago y plomo en los sesos. Pero este libro es un canto genial a la naturaleza, a las pequeñas cosas, a los pueblerinos que te sacan una sonrisa, todo en un lenguaje irónico, simple y desternillante. 

Entre las primeras ediciones también cabe destacar a Shalom Aulander con ‘Lamentaciones de un prepucio’, título que ahonda en el poso que dejan los terrores de base de la religión en los adultos desde la óptica más hilarante y “woodyalleniana” (uff) del autor, en una suerte de divertimento de desgracia ajena que es imposible no leer de un tirón. 

¿Conocen el gran refrán gañán de “¿dónde está tu madre?” “La lleva un perro en la boca?" Pues Blackie trasporta en sus fauces otros muchos libros fantásticos, desde ‘Pippi Calzaslargas’ a Werner Herzog pasando por la gran esperanza teenager de diecinueve años Ben Brooks. La literatura, esa perra.

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Erasmus Shore, la beca de la discordia

2 / nov / 2012 - Ana Andújar. 

El programa Erasmus empezó en 1988 como un gen de lo que debía ser la universidad del futuro: innovadora, tolerante y homologada a nivel europeo. Permitiría a los estudiantes universitarios de la Unión Europea realizar intercambios entre centros y conocer nuevas culturas, aprender un idioma y formarse a nivel internacional. 

Hoy, 25 años después, la beca más famosa de los campus europeos corre peligro: según la Comisión Europea, los fondos para esta partida de educación también se han visto afectados por la crisis, y aunque se ha apresurado a negar que vayan a desaparecer, calmando la alarma estudiantil y de los becados que ya habían empezado el curso, es en el curso 2014 cuando surgen las mayores dudas de su continuidad. 

Pero, ¿tan importantes son estas becas para que haya cundido el pánico entre docentes y aspirantes a licenciados? Eso se preguntan los que estos días han calificado a la beca Erasmus como una orgía de chupitos, vaguería, calzoncillos en la cabeza y úlceras a la vuelta del país de origen. 

La mayoría conocemos a alguien que cursó esta beca o tenemos borrosos recuerdos de la nuestra. ¿Acaso pasamos los 9 meses encerrados en la biblioteca, sepultados por libros de investigación, asistiendo a las actividades del club de ajedrez? Mi aliento de peppermint te puede asegurar que no. ¿Pero quizás nuestro año lo pasamos despertándonos en camas extrañas, desayunando vodka, cobrando la ayuda y gastándola en crack, sin poner un pie en la universidad? Seguro que más de uno levanta la mano, pero si quisiste traerte al menos una asignatura aprobada de vuelta a tu universidad natal (¡ah! ¡aquellos tiempos cuando no importaba dejarte una asignatura para el año siguiente, porque las tasas eran asumibles!), confiesa, ahora que no están delante los gañanes de tus amigos, que hiciste algo académicamente aprovechable. 

Y es que el hecho de asistir a clases en universidades extranjeras, conocer sistemas educativos diferentes -aún recuerdo mi asombro cuando comprobé que las clases de literatura en Inglaterra tenían horas de prácticas… nos dividían en grupos de 10 personas para que… para que…. (¡ánimo, valor!)…¡para que opináramos!- además de sí, comprobar que hay otras sociedades, otras pequeñas diferencias entre las gentes de un mundo cada vez más globalizado. 

Lo reconozco: yo llegué a desayunar vodka, pero también leí como una perra, hice decenas de ensayos, conocí a gente de todo el planeta, mejoré mi inglés, robé en el Tesco, y supe que de las moquetas obtendrán un día la vacuna contra el sida. Lo peor que les puede pasar a los futuros becados es descubrir que hay pensamientos diferentes al propio. Y ojalá les pase.

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¡Garage o muerte!

Discoteca KU (Benidorm)

18 / oct / 2012 - Ana Andújar. 

La música garage es la hermana menos conocida en el nuevo mainstream del revival guay que muchos están experimentando, donde el rock and roll y el soul copan la mayoría de nuevas ediciones de vinilo. Si eres uno de esos chiquillos que quiere ser el más guay de su clase, y al abrir el Tuenti te has equivocado y has acabado en SHdC, estás de suerte: con esto vas a follar. Puede que no este curso, con la muchachada más pendiente de que Pitbull se escucha de fondo en las mamarracherías de Gandía Shore, pero haznos caso: a las tías nos aburre todo lo normal, y algún día tú serás el plato especial del día. 

Te contamos que la música garage surge a mediados de los años '50 principalmente en Estados Unidos, aunque Reino Unido secunda enseguida esta manera de meter ruido, mucho más sucia que el preciosismo del soul, y quizás menos elitista que el rock: los críos se juntaban en sus garajes (he aquí el bautismo) a tocar instrumentos deslavazados y rotos que producían un sonido cercano al surf de interior y al punk, pero que no tenía su carga ideológica: los garageros sólo querían pasarlo bien, echar unos bailes con los colegas, y quizás tocar algún muslo. 

Tradicionalmente y aunque por supuesto hay grandes excepciones, ha sido y es un estilo masculino, donde ser el más feo y desgraciado era merecedor de medalla. Pioneros fueron The Trashmen y su 'Surfin’ Bird', The Sonics, The Seeds o The Remains. Aunque en los '70 está de bajón por la fama del rock-progresivo-coñazo, el garage vuelve más fuerte todavía en los '80 avalado por la solidez de bandas como The Stooges o The Ramones. Serán The Fleshtones, The Fuzztones, y definitivamente The Cramps los que sentarán cátedra con sus desagradables voces y peores pintas. 

Hoy se hace necesaria una corriente continua de esta música que pide patadas en la cabeza como nuestra sociedad más pantanosa, y discográficas como Munster Records o festivales como el que te presentamos, el “Funtastic Dracula Carnival” de Benidorm, lo hacen posible.  

El pasado puente del 12 de octubre nos fuimos de festival, configurados en un ejército de criaturas draculianas como las que vimos ese día en el paseo de Prado. Para entrenar el cuerpo para tal hercúlea misión, el jueves hicimos boca en uno de los mejores antros del levante español, el bar “La Gramola” de Orihuela (Alicante), que tiene en su historial de shows grandes bandas de rock, punk, garaje o soul que nos ha parido el bosón de higs: Los Explosivos, The Cynics, Josele Santiago, Suzy y los Quatro, The Ripe o The Fleshtones entre otras muchas criaturas de la jungla. En esta ocasión calentamos pantorrillas con The Satelliters, grupo alemán de demoledor punk psicodélico que tuvo que aguantar nuestros esputos vengativos en forma de “¡¡¡fuck Merkel!!!” entre canción y canción. 

No nos habíamos quitado las últimas legañas de resaca primigenia cuando el viernes aparecimos en Benidorm, esa suerte de ciudad de cuento vedette, parte decorado almodovariano, parte complejo Erasmus de viaje triposo, parte Miami Vice de rascacielos de “corchopán”. Sus bares y restaurantes, orientados al público británico de forma tan bochornosamente divertida, su publicidad de megáfono en alemán, sus hordas de jubilados en bañadores de leopardo mostrando un escandaloso deseo sexual o sus pollos asados en las salas de bet&win mientras se disfrutan de amañadas carreras de perros, hacen de Benidorm el lugar perfecto para dejarse morir aplastado por los estímulos de neón o bajo las botas de cualquiera de los groupies que durante el fin de semana más largo de nuestras vidas bailarán al compás de baterías destartaladas en el Funtastic Festival. 

¿El lugar? La discoteca Ku, testigo de la ruta del bakalao del levante en los '90 y perfecta para este menester, con su forma de nave espacial de serie B. Justo lo que necesitábamos. Si bien el jueves 11 ya calentaban motores con Blind Rage & Violence o The Subsonics, el viernes empezaban los platos fuertes: Atomic Suplex nos perforó los tímpanos con sus distorsiones, Shannon & The Claims demostraron que tenían el single perfecto con 'Blood', The Gravedigger V trajeron su peludo directo desde San Diego y con The Gories nos pusimos finos (ejem) cuando melodías más espesas y elaboradas que sustituían por un rato la feria de farfisas y bajos destructores que bien pide la música garage. 

¿Queríamos más? Pues el sábado levantamos las pocas neuronas vivas que nos quedaban para bailar a bandazos con Theee Bat, los grandiosos Phantom Keys, unos terroríficos Giuda con aire de hooligans, la banda-basura de Ulan Bator Trio, y The Go-Nuts, famosos por lanzar en aspiradora la merienda a su audiencia en forma de balas de azúcar, gusanitos y demás marranadas, para poder saltar sin pena sobre una alfombra de porridge espacial. 

Pero quizás la mejor actuación del festival la ofrecieron los españoles The Excitements, con un toque dulce de soul y r&b, pero liderados por la diminuta Koko-Jean Davis que desató la locura con su baile descontrolado y sobre todo, una impresionante voz a la altura de las grandes divas. Aquellos que subyugaron su salud mental e integridad física por un non-stop de la mejor “after monster party” disfrutaron de djs con Jorge Explosión, Go-Gorostiza, David Monoman o Lidl Richard entre otros muchos elementos del infierno. 

El 'Funtastic Festival' promete volver el año que viene, siempre que Benidorm no implosione entre purpurina, pintas de Guiness gigantes y barra americana, y nosotros tenemos un año entero para recuperarnos y afilar los dientes al grito del gran Dr. Maracas: ¡¡Garagismo o muerte!!

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